Владимир Михайлович Фёдоров

Имея талант художника,
Брать кисть и резец резон.
Но сердцу мила дороженька:
Он выбрал шпон.

И дерево спорит с краскою!
Входи в пантеон чудес,
Где смотрятся сущей сказкою
Река, облака и лес.

Минуты, что суткам кратные,
Коль плетью висит рука.
Вдруг явится мысль - о каторге.
Но как же она сладка!

Улыбка, поклон ли: «Здрасьте вам!»,
Походка тверда, легка…
А что угнетает мастера,
Так – нету ученика.